historias sin contar

Cada vez que me asomo a la mirada esquiva de alguien, a una  timidez infranqueable, a la luz que se obstina en esconderse en  quién sabe qué  recovecos interiores,  pienso en cuántas historias hay  sin contar. Cuánta experiencia personal, dolorosa, injusta, obturada, no mediada por la palabra.

Contar una historia , nuestra historia, nos permite alumbrarla. Eso mismo, darla a luz. De otra manera, no es  nuestra historia, nos volvemos presos  de ese hecho, de esa concatenación de acontecimientos  que nos enmudeció de alguna manera.

¿Tenés historias sin contar? Buscate alguien, o quizás sólo un papel, o el mar, o la montaña como  oyentes. Emancipar la propia vida tiene que ver con la certera posibilidad de decir-nos.

(reeditada de lapachos)

Reeditada – pequeños sentidos

Como cada vez que me sucede algo muy único. Se me entrega un libro escrito sin poderlo leer aún. La sola manera de acceder a él es utilizando la llave del tiempo. Aún así, sólo una pequeña parte se me devela.

Es el juego de la vida conmigo. Ella ríe en esos momentos en que alguno de sus secretos atisbo. Camina a mi par y a la vez se adelanta y atrasa. Ríe y sonríe. Es capaz de mostrarme una mínima luz cuando el dolor o la absurdez me inundan. Es capaz también de ocultarla por completo y contemplarme sintiendo hasta los tuétanos la oscuridad y el sinsentido. Me dice al oído que a veces basta con disfrutar unos buenos acordes. Con meter las manos en la tierra y ocuparme de cuidar esos brotecitos que asoman en la terraza. Basta con guardar en mi retina la mirada de alguno de los adolescentes con quienes trabajo. Con un atardecer frente al mar.

Pequeños sentidos para no naufragar. Para tener un pequeño brillo en los ojos y poder ofrecerlo. Claves de lectura, combinaciones secretas y no tanto.

(mi anterior blog)